T’installes le bouquet de fleurs fanées au centre des assiettes avant de te reculer, admirant ton œuvre, un sourire de satisfaction collé sur les lèvres. Ouais, elle en jette ta table. Un service assorti pour deux personnes, disposé sur une nappe à carreaux rouges et blancs typique. Aujourd’hui tu dines en amoureux. […] Avec ton ami imaginaire. Ce sont des choses qui arrivent, pendant la fin du monde. Mais t’es pas décidé à te laisser abattre pour autant, et puis si ça s’trouve, le sosie de fassbender va débarquer dans le restaurant et s’assoir à ta table pour partager les pâtes maison que t’as dénichées dans un placard. Certes, tu n’a pas encore trouvé le moyen de les faire cuire, mais au pire, t’as le décor. « Maa, vous voulez una pizza ? Ye n’ai que des pasta, si. » Ouais, la solitude a sur toi des effets ravageurs. Mais t’as dû t’adapter, t’as dû apprendre à t’occuper, t’as dû … C’est vrai, tu faisais ça avant aussi. Mais se parler tout seul avec un accent minable, ça n’a jamais fait de mal à personne. Et puis tu te mets dans l’ambiance, histoire de profiter pleinement de cet instant de paix. Parce que c’est sur un italien que t’avais fini par jeter ton dévolu parmi la flopée de vitrines aux pancartes alléchantes. Indien, mauvaise idée –tu serais capable de te taper une indigestion même avec une date de péremption pour 2025-. Chinois, non merci –t’as aucune envie de bouffer du chien en conserve-. Français, bof –là ce serait du cheval, que tu risquerais d’ingérer par erreur-. L’italien t’avais semblé être le choix le plus raisonnable. Alors t’es là, dans ta bulle chaleureuse de bisounours, à te monter un scénario de dîner aux chandelles quand tu le distingues clairement. Le craquement du verre. Comme si un intrus marchait sur la fenêtre brisée du restaurant. Puis un grognement qui te fait écarquiller les yeux. Non, non, non. Même pas en rêve. T’as presque envie de pleurer tellement t’es déçu de n’pas pouvoir te faire cette bouffe en solitaire sur ta jolie petite table bien préparée. Même cet infime moment de bonheur t’est arraché par ces saloperies d’affreux jojo. Tu trouves ça vraiment injuste, parce que tu ne leur fais jamais rien toi, aux zombies. T’es sans doute le plus inoffensif de tous les survivants –excepté les bébés. […] quoique-, alors tu te demandes pourquoi c’est toujours toi qu’ils viennent emmerder. Ce serait bien que pour une fois, ils s’attaquent à ceux qui le méritent le plus. Mais eux aussi, ils sont probablement animés d’une sorte d’instinct de survie qui les dirige vers les plus faibles. Les poules mouillées. Les dégonflés. Vers toi quoi. Du coup t'es presque énervé quand tu reviens dans la pièce principale pour constater qu'effectivement, une silhouette avachie te tournes le dos. Allez Ozzy, tu peux le faire. Fais-toi pousser des couilles, un peu de sang-froid et c’est parti. Tu peux l'avoir, ton dîner pépère. Tu peux débarrasser Girwood d’un autre de ces affreux jojos. Tu peux rendre le monde meilleur. […] Ouais bon t’es pas une miss non plus. Alors tu peux aussi te tirer sur la pointe des pieds, ni vu ni connu. T’as pas besoin de te prendre pour un super héros envoyé sur Terre pour sauver la planète. Y’a personne qui regarde. Personne qui va rire ou te juger. C’est vrai. Tu peux te défiler. C’est pas comme si t’avais pas l’habitude. Et tu t’mordilles frénétiquement la lèvre presque à t’en faire saigner pendant que ton jiminy cricket se bat avec le jackie chan débarqué de nulle part qui squatte ton cerveau. T’ignores totalement d’où te vient cette soudaine hésitation devant le danger, cette volonté de combattivité, et tu sembles oublier que la dernière fois que t’as essayé de crâner en jouant les gros bras, tu t’es fait sauver les miches par King kong. Une bouffée d’orgueil équivaut chez toi à une mort assurée. Parce que ta peur est ce qui t’a maintenu en vie jusqu’à présent. C’est ce qui assure ta survie. Ne pas jouer les héros, règle numéro 16 selon Colombus. Mais y’a cette putain de règle numéro 17 qui la contredit. Et après tout, t’as zigouillé ce torse de zombie l’autre soir, tout seul, dans la pénombre –avec un énorme coup d’bol-. Puis t’as aussi réchappé des flammes de l’incendie par l’esprit du saint esprit. T’es forcément dans les petits papiers de Dieu, une sorte de Jésus version apocalypse. Limite, tu sauterais d’une falaise que des ailes pourraient te pousser des omoplates ! Ouais, tu t’imagines que t’es capable de tout, tu t’sens carrément plus pisser. Et c’est assailli par l’un de ces élans de confiance stupides qui t’envahissent une fois tous les trois mois que tu tires violemment sur la nappe, faisant valser ta belle décoration de table sur le sol dans un grand fracas qui annonce ta présence au rôdeur –discrétion, zéro-. Mais tu ne lui laisses pas le temps de répliquer. Cette fois, t’es rapide. Cette fois t’es efficace. Cette fois, tu n’te figes pas inutilement au moment crucial. Cette fois, tu jettes le morceau de tissu sur la tête du cadavre ambulant –c'est le King qui t'avait conseillé de neutraliser leur bouche, pas bête hein ?- avant de bondir sur son dos et de t’agripper comme une moule à son rocher. Tu passes ton bras sous son menton pour serrer sa gorge pendant qu’il laisse échapper quelques sons gutturaux que t’ignores superbement. Tu ne lâches pas prise malgré ses protestations, malgré la douleur qui te court dans le bras, malgré son acharnement à essayer de te déséquilibrer, malgré l'odeur qui te remplit les narines et que tu trouves étrangement familière et agréable. Question parasite t’es à un level inégalable, ce putain d’rôdeur n’arrivera jamais à se débarrasser de toi. Déjà que les vivants galèrent … « Mais merde, pourquoi tu crèves pas ? » Tu finis par cracher, presque comme une supplique, exaspéré par la lenteur de l’opération. Toi t’avais envisagé ça comme une attaque éclair, pas comme un travail de longue haleine. T'avais pas réfléchi au-delà. Du coup tu commences à flipper. Tu commences à regretter. Tu commences à te dire que t’es sérieusement con. Pourquoi t’es toujours obligé de faire des choses que tu regrettes ? Mais pourquoi ? Alors la réponse t’apparaît subitement : le cerveau. Pas la réponse à ta dernière question, mais peu importe, t’as renoncé y’a bien longtemps à comprendre le fonctionnement du tien, de cerveau. Bordel, t’avais oublié que ces trucs ne pouvaient pas être asphyxiés. Efficacité, zéro. Tu tends ton bras libre vers le sol, dans l’espoir de choper un morceau de verre, mais t’as à peu près autant de chance de parvenir à atteindre ton but qu’un tétraplégique de gagner un marathon. Et là, tu le vois. Le clébard qui grogne à quelques mètres de toi. Et putain, t’as une sale sensation de déjà vu qui te saisit. Mémoire, zéro. « Oh oh, gentil chien. Doucement. » Tu te demandes s’il est zombifié. Tu flippes. Tu paniques. Tu recules précipitamment. Tu glisses sur la fenêtre brisée. Tu bascules en arrière. Tu t’rattrapes au tissu –logique-. T’entraînes le rôdeur dans ta chute. Tu t’prends la nappe dans la gueule et tu t’retrouves aveugle, avec un clebs qui salive et un affreux jojo affalé sur toi. Amen. […] Promis juré si tu survis, tu n’essaieras plus jamais de tuer un zombie.

Hunty.
Hunty.
Hunty.
T’as son nom qui martèle ton cerveau à chaque pulsation de ton cœur, comme craché par le sang qui bat dans tes veines, dans une cadence trop rapide.
Hunty.
Hunty.
Hunty.
En une seconde, tout ton monde se referme sur lui. T’oublies qu’il vient de ruiner ton moment de bonheur en solitaire, celui-là est tellement plus important. T’oublies que t’as failli l’étrangler, et t’as jamais été aussi content d’être une merde en extermination de zombies. T’en reviens pas, de la chance que t’as. De la poisse qu’il a. Hunty est là, juste devant toi. Tu pourrais presque le toucher. D’ailleurs t’essaies, tu tends ton bras mais il détale aussitôt, apeuré, comme toi face à un rôdeur. Tu soupires, déçu, pendant qu’il cherche une explication logique à ta présence ici. Toi … toi qui ? T’es pas vraiment sûr qu’il t’ait bien reconnu, parce qu’il n’a pas trop l’air dans son assiette. Et t’as toujours l’espoir que ton apparition suscite chez lui l’euphorie, le soulagement, le bonheur, plutôt que cette panique ancrée au fond d’ses yeux. Le genre de sentiments logiques qu’éprouvent les survivants d’une apocalypse lorsqu’ils retrouvent quelqu’un qu’ils apprécient. Mais tu finis par te rendre à l’évidence : hunty est allergique à ta frimousse -même si l'évidence serait plutôt : hunty ne t'apprécie pas-. T’ignores toujours pourquoi, mais la raison importe peu. Peut-être qu’un jour, tu lui demanderas. En attendant sa réaction te file un nœud au creux de l’estomac. « Non non c’est pas moi, t’es en train d’halluciner. » Tu te hâtes de lui faire savoir, à deux doigts de rabattre la nappe sur ta tronche pour le rassurer. Pour ne pas qu’il puisse vérifier que c’est bien toi là-dessous, et qu’il tombe dans ton piège. « Pas besoin de t’casser en courant. » Tu rajoutes ça presque dans un murmure. Pas comme un reproche, plutôt comme une prière. Parce qu’il s’agit de ça, en vérité. T’as aucune envie que la confirmation de ton identité l’amène à déguerpir. Encore. Toujours. Parce qu’à chaque fois qu’il te quitte ça fait mal. C’est comme une putain de longue aiguille qui perce ton cœur, qui le traverse, qui reste et qui attend les autres. Parce que tu le sais, qu’il y en aura d’autres. Beaucoup d'autres. Alors t’as peur qu’il recommence. Qu’il recommence maintenant. T’entreprends de te relever, au cas où il essaierait encore, pour ne pas lui concéder la moindre avance. Tu fais attention –pour changer- aux morceaux de verre qui jonchent le sol. Tu n’voudrais pas qu’Hunty t’accuses injustement de faire exprès de te blesser chaque fois que tu croises sa route dans l’unique but de te faire dorloter. Même si tu dois bien avouer que l’idée de te planter volontairement un morceau de fenêtre dans la main t’as traversé l’esprit à la seconde où t’as compris que ton rôdeur, c’était lui. T’en serais bien capable, pour qu’il dépose un baiser sur ta blessure. Comme la dernière fois. Juste pour sentir le contact de ses lèvres sur ta peau. Doux. Humide. Chaud. Juste pour qu’il te touche au lieu de te fuir. […] Oh bordel, faut vraiment que tu te trouves une occupation. Un animal de compagnie plus communicatif qu’un rat. Une poupée gonflable. N’importe quoi. Parce que là, ça vire carrément à l’obsession.
Tu t’approches de lui, lentement, comme pour ne pas l’effrayer. Tu te places à une distance courte mais raisonnable, à portée de bras. Sans le toucher. Et tu peux presque le sentir. Lui putain, combien y’avait-il de chances pour que vous vous retrouviez de nouveaux seuls au milieu de cette foutue apocalypse ? […] Sans doute pas mal en fait, étant donné la banderole dans l’ciel qui criait ‘‘venez à Anchorage’’ et le nombre de plus en plus restreints de survivants. Mais il aurait pu crever. Et t’aurais pu crever –plus probablement-. Surtout, il aurait pu décider de tailler la route dans l’autre sens, vers un endroit désert où son chien et lui n’auraient pas eu à se confronter à un tas d’emmerdeurs. Ça, c’est une putain de preuve qu’au fond, Hunty recherche la compagnie des gens. Sinon hein, pourquoi aurait-il suivi le troupeau ? Peut-être même qu’Hunty avait débarqué là dans l’espoir de te retrouver toi. […] Ok c’est pas tellement crédible, mais si t’es prêt à déguster un dîner romantique en solitaire au milieu d’une invasion d’affreux jojos, c’est pas si étonnant que tu sois prêt à croire qu’Hunty ait cherché à te rejoindre. Même inconsciemment, tu trouverais ça satisfaisant. Peut-être qu’il avait été rongé par le remords. Qu’il avait regretté de t’avoir planté près de cet hôpital, seul. De t’avoir encore abandonné. D’avoir nourri ton cœur d’ivresse pour quelques minutes éphémères qui s’étaient égrenées bien trop vite, te laissant un souvenir amer dans l’âme. Qu’il avait pleuré des nuits entières en repensant à ces instants brefs où tu lui avais souri, où ton épaule avait frôlé la sienne, où son cœur avait brûlé sa poitrine, où … Ah non attendez, ça c’est toi. De toute façon tu t’en fous. Hunty pense à toi. Hunty pense à toi quand il est bourré, -c’est déjà mieux que rien-. Hunty est bourré. Hunty est bourré –ouais, t’es un peu lent parfois- ? Merde, c’est donc ça. Tu perçois sans mal les vapeurs d’alcool qui transpirent par les pores de sa peau. Qui accrochent ses vêtements, ses mains, ses lèvres. Qui te font froncer le nez. T’as presque un odorat de clebs, maintenant que ta vue te lâche progressivement. Tu sens des choses étonnantes, parfois effrayantes. Tu n’y avais simplement pas prêté attention, trop occupé à te monter des films à l’eau de rose dans lesquels vous occupiez les rôles principaux. Mais maintenant que tu le regardes bien, y’a de quoi se poser de sérieuses questions. Parce qu’objectivement, là, tout d’suite … « T’as une de ces gueules. » Et toi ta gueule, t’aurais pu la fermer. Mais c’est vrai, Hunty a les cheveux en pagaille, des cernes qui creusent ses yeux, le regard vitreux, absent, presque nauséeux. Pourtant toi, tu n’vois pas tout ça. Tout c’que tu vois c’est son putain d’charme qui te ravage le cerveau. Au fond c’est vrai, qu’est-ce que tu lui trouves ? […] Non, reste concentré. Chez toi, quelqu’un qui picole de bon matin on appelle ça un alcoolique. Hunty est un alcoolique. Manquait plus que ça. T’es effrayé à l’idée que cette ombre se soit étendue, qu’elle ait fini par le grignoter un peu plus. Par s’insinuer plus profondément. Par le remplir jusqu’à ce qu’il n’y ait plus qu’elle et rien d’autre. Plus la place pour toi. Merde, t’as vraiment tiré le gros lot. Mais Hunty, même immobilisé dans une chaise roulante à pisser dans des couches, tu le pousserais et tu le changerais avec ton éternel sourire béat d’admiration. Et s’il se tire encore, tu le poursuivras encore. Et s’il arrive à te semer encore, tu le retrouveras encore. T’es là. T’as pas l’intention de crever. Il devrait comprendre qu'il est obligé de te voir, de te sourire, de te sentir, de te parler, de te toucher, de te regarder, de t’aimer. Et tu t’en fous s’il préfère te mentir, te maudire, te pourrir, te haïr, te rejeter, t’insulter, te mépriser. Tant qu’il reste là. Mais t’aimes pas le voir comme ça ce crétin, t’aimes pas ce qu’il devient. Qu’il s’abandonne comme il t’a abandonné toi. Il a pas l’droit merde, il a pas l’droit de se faire ça. PAF. Putain, tu l’as giflé. Tu n’sais pas bien si c’est pour tenter de lui remettre les idées en place, si t’es complètement en train de perdre les pédales avec cette saloperie de fin du monde ou simplement parce qu’il l’a mérité. Maintenant c’est sûr, il va se tirer. Tu n’comprends pas quelle mouche t'a piqué, parce que t’as jamais frappé personne de toute ta vie. A part ta sœur, le jour où tu l’as surprise en train de fumer un pétard. Mais en vérité c’était le bédo que tu visais, t’avais juste complètement raté ton coup. Peut-être bien que quelque part, t’as juste envie de lui faire payer ses abandons à répétition, ses remarques acerbes, ses réactions vexantes. Non c’est impossible, t’as été possédé ou un truc du genre. Ou alors t'as pensé que y'a que ça qui le ferait revenir sur terre, là, avec toi. Qu'il n'y a qu'un truc de fou qui arriverait à l'faire réagir. D’ailleurs t’adoptes un air horrifié, terrorisé, et tu tends tes doigts comme pour réparer ton erreur. Hésitant. Presque tremblant. Sans oser les poser, la crainte de faire une autre connerie suspendant ton bras. « Putain excuse-moi Hunty, j’suis désolé. J’suis désolé, j’voulais pas. » Tu t’excuses comme si t’avais mangé la dernière ration de la Terre à côté d’un enfant. Alors qu’il faut l’avouer, un tas de gens t’auraient sans doute applaudi en lâchant un ‘‘eh ben bordel, c’est pas trop tôt, t’es dev’nu un homme ozzy !’’. T’as envie de te taper la tête contre les murs, de te coller une baffe en retour, de te fixer à sa jambe en pleurnichant comme une gonzesse. Là c'est clair, il va te détester. Il va comprendre que t'es pas qu'amour comme t'essaies de le faire croire, que t'es un putain de monstre, un type pas fréquentable. Et tu flippes tellement de le voir disparaître que tu t’accroches finalement à son cou. Tu te colles, tu serres, tu n’bouges plus. Figé. Le coeur battant la chamade. Tu fermes les yeux. Tu renfiles. « Pourquoi t'as bu ? » Tu lui demandes le front collé contre son épaule. Parce que c'est sans doute ça, le plus important. Même si maintenant il te déteste probablement. Et puis si tu peux subtilement l'embrouiller en passant, tu n'vas pas cracher dessus.  

A quoi tu penses ? C’était ça, ta vraie question. Celle à laquelle t’aurais voulu qu’il réponde, parce que tu tâtonnes dans le noir. Savoir ce qui se trame dans sa tête. Ce qui le hante, ce qui l’inquiète, ce qui le tourmente. L’alcool lui a servi à faire taire des voix qu’il n’aime pas, et tu crèves d’envie de les entendre toi aussi. Pour mieux le comprendre. T’aimerais bien qu’il se confie, qu’il lâche tout c’qui lui serre le cœur pour que tu puisses le rassurer. Tu n’sais pas comment t’y prendre pour l’aider, parce que tu ne sais rien. Plus rien. Pourtant le brun, tu l’avais connu par cœur. Tellement que t’aurais pu anticiper ses moindres réactions. Mais il avait fait un truc que t’aurais jamais pu prédire, et depuis il n’avait pas cessé de continuer. Hunty n’est plus que contradictions. Il se radoucit avant de de hurler. Il sourit avant de te menacer. Il te fait espérer avant de te blesser. C’est comme si tu devais réapprendre à le découvrir, décrypter son fonctionnement. Et pourtant tu t’fais encore avoir, à chaque fois. A chaque fois tu crois que les instants pendant lesquels tu retrouves le vieux Hunty vont durer. Comme celui-là. Quand il laisse courir ses doigts sur tes épaules et dans ton dos, faisant naître une bouffée de fièvre. Quand il accepte ton étreinte, qu’il la partage sans chercher à t'échapper. Tu t’imagines alors qu’il a pardonné ton geste malheureux et que maintenant qu’il te tient entre ses bras, il réalise qu’il est heureux. Comme toi, toi qui t’accroches plus fort. Toi qui plantes le nez dans ses vêtements pour retrouver son odeur. Toi qui te consumes à son contact. C’est tout ce dont t’as besoin au milieu de ce putain d’enfer. Lui. Juste lui. Mais une fois de plus il brise ton joli rêve, les morceaux de puzzle reconstitués. Une autre aiguille qui se plante, cruelle. T’es projeté vers l’arrière et tu t’écartes à contre coeur. Tu tressailles au son de sa voix, forte. Tu tressailles à ses mots, venin craché pour t’affaiblir. T’adoptes un air coupable, un air contrit. Tu baisses la tête, parce que tu penses le mériter. A cause de ta gifle, sortie de nulle part. Mais tu la relèves rapidement quand l’acier rouillé glisse sur ta peau. Il pointe la lame à la naissance de ton cou, et instinctivement, tes doigts viennent légèrement tirer le col de ta chemise pour s’assurer qu’il dissimule toujours tes brûlures. Sa machette est un élément que tu intègres seulement après cette vérification, qui fait grimper ton rythme cardiaque sans t’affoler outre mesure. Même s’il semble plus déterminé que la première fois, l’histoire a déjà prouvé que t’es plus dangereux qu’Hunty pour ta santé. « Mais moi, j’ai besoin d’toi. » Tu lâches, avec simplicité. Comme une évidence. C’est égoïste et tu l’sais, mais tu t’en fous. T’aimes même croire que lui aussi a besoin de toi malgré ce qu’il affirme à haute voix. Surtout maintenant. Maintenant qu’il est prêt à crever. Peut-être qu’il te remerciera un jour, de pas l’avoir laissé l’accepter. Tu poses doucement tes doigts sur les siens, ceux qui serrent l’arme avec obstination. « J’te laisserai pas crever. Tu vas pas crever. J’vais pas crever. On va pas crever. » Tu lui épargnes la fin de la conjugaison du verbe ‘crever’, mais t’insistes bien, histoire qu’il en soit aussi convaincu que toi. On t’avait appris que les mots pouvaient avoir une puissance insoupçonnée. Qu’à force de répéter quelque chose, parfois, ça se produisait vraiment. Faut toujours faire attention à c’qu’on demande à Dieu, mais qu’Hunty ne crève pas, t’es certain de ne jamais le regretter. Puis t’aimerais bien qu’il le fasse sourire aussi, juste une fois. Parce que quand il sourit, il est vraiment beau.
Crever. Mais pourquoi vouloir crever ? C’est vrai, la situation n’est pas idéale. Y’a la faim, y’a la peur, y’a le sang, y’a eux. Mais c’est dans cet enfer que t’as compris, toi, à quel point t’as envie de vivre. Tu t’étais jamais vraiment posé la question avant. T’avais jamais vu personne mourir. T’avais encore tes parents, ta sœur, tes grands-parents et putain, même une arrière-grand-mère qui refusait de clamser. Un enterrement, t’avais aucune idée de c’que c’était. Jamais t’avais été confronté à la mort. Jamais tu t’étais demandé si t’allais claquer lentement de maladie, brutalement heurté par un bus ou calmement dans ton sommeil. Maintenant t’imagines une disparition soudaine. Une mort idiote. Une mort dommage. Une mort inévitable. Une mort douloureuse. Un truc que t’auras provoqué tout seul. Parce que t’auras emmerdé la mauvaise personne. Parce que t’auras été maladroit. Mais tu n’veux pas qu’on te laisse crever, bordel, ça non. Tu veux qu’on te secoue, qu’on pleure, qu’on hurle, qu’on te supplie d’ouvrir les yeux. Tu veux qu’on essaie de te sauver. Entre nous, t’as jamais vraiment cru que t’allais vivre tranquillement dans les nuages à la droite de Dieu pour l’éternité. T’es naïf, t’en as conscience, mais tu t’imagines pas qu’il va s’emmerder à tous vous garder aussi longtemps avec lui. Il vous accorde déjà quelques années pour respirer, pour rire, pour pleurer, pour aimer, c’est déjà beaucoup. C’est cette horloge, cette aiguille qui tourne sans s’arrêter, ce sablier qui vous condamne, qui donne toute sa beauté à la vie. T’aimerais bien lui dire tout ça, lui expliquer. Mais tu n'sais pas par où commencer. C’est comme si Hunty l’avait oublié, qu’il s’était résigné. Et tu n’comprends pas pourquoi. Peut-être qu’il veut s’en aller maintenant, parce qu’il est fatigué de voir les autres partir avant lui. Qu’il ne supporte plus. Peut-être qu’il a peur, lui aussi. Ou peut-être que … […] Oh putain ça y est, t’as compris. Là t’ouvres tes billes comme des soucoupes, ta bouche s’entrouvre légèrement, tu lâches ses doigts et t’inspires comme si tes poumons s’étaient vidés d’un coup. Peut-être qu’Hunty est VRAIMENT en train de crever. C’est clair qu’il l’est, à l’intérieur. Mais toi tu t’attaches au sens premier de ses mots. ‘‘Laisse-moi crever’’. Il veut que tu te casses, parce qu’il sait que y’a une chance sur deux pour que tu te prennes pour Juliette, à te planter sa machette dans l’cœur au-dessus de son cadavre. Et que ça il ne le veut pas. Même si tu louperais probablement ton suicide et que t’agoniserais pendant des heures avant qu’un type avec des ailes te sauve les miches. « Attends tu … tu t’es fait mordre ? » Tu lâches finalement, la crainte au fond d’la gorge. Non, non, impossible. IMPOSSIBLE. Mais faut avouer que ça expliquerait beaucoup d’choses. L’alcool dans ses veines. Et surtout son teint pâle et maladif. Hunter est en train de crever. On t’a dit que chez certaines personnes c’était loin d’être immédiat, qu’il fallait du temps avant que le virus fasse son effet. Peut-être qu’Hunty en fait partie, et que bientôt, tu vas l’voir se zombifier sous tes yeux. « Faut ... faut ... » Bordel, tu vas gerber. Ou alors tu vas chialer, t’es pas trop sûr. T'as une lueur affolée qui danse dans tes yeux et t'as jamais été aussi frustré de n'pas pouvoir toucher quelqu'un. « Vire-moi ce putain de couteau géant ! » Ok, tu paniques juste un peu. Mais s'il est en train de clamser franchement, t'as bien le droit de l'enlacer jusqu'à ce qu'il meurt.

Boum boum. C’est ton cœur qui s’apaise quand il balaie tes craintes d’un geste de la main qui fend l’air. Ce sont tes paupières qui se ferment une seconde de trop, un soupir qui s’échappe de tes lèvres. Bordel, s’il avait été mordu … S’il avait été mordu tu serais tombé sur les genoux, désemparé. T’aurais hurlé à Dieu que tu lui ferais jamais plus confiance, ce salaud. T’aurais attrapé la taille d’Hunty et tu l’aurais noyé sous tes larmes. Tu l’aurais peut-être embrassé d’abord. Sûrement. C’est toujours comme ça que ça s’passe dans ce genre de drames, et tu n’veux pas rompre des millénaires de coutumes bien ancrées. Non, ç’aurait été dommage. Boum boum. C’est ton cœur qui s’agite quand il te repousse contre le béton, qui encaisse une nouvelle déception. C’est ta mâchoire qui se serre, les muscles de ton dos qui se contractent. Il s’approche. Trop près. Et tu te dis que tu dois vraiment avoir une sale gueule toi aussi, avec la trace de ton coquard qui s’estompe à peine. T’as presque envie de tourner la tête, pour ne pas qu’il le voie, comme s’il avait pu l’ignorer jusqu’à maintenant, quand il était plus loin. Tu te demandes pourquoi il te barre le chemin, comme s’il était possible que t’aies subitement envie de le fuir. Juste parce qu’il te fait mal. Il croit au père Noël Hunty … C’est le monde à l’envers. Et encore une fois, son geste contredit ses paroles. Il y a ce paradoxe de votre promiscuité physique, et de cette distance sentimentale qu’il essaie de préserver. Que toi t’essaies d’anéantir. De piétiner. Plus tu t’approches et plus il s’éloigne. Plus il s’éloigne et plus tu t’approches. Un putain de cercle vicieux. Mais t’abandonneras pas le premier. Il finira bien par rompre, un jour. Il n’aura plus nulle part où s’échapper. « Je l’ai fait une fois, et je l’ai trop regretté. » Tu l’avais fait plus d’une fois à vrai dire. Tu l’avais fait chaque fois que tu l’avais aperçu dans les rues de kenaï, chaque fois que t’avais détourné le regard, chaque fois que tu t’étais tiré volontairement. T’avais rêvé cent fois d’oser faire le premier pas, et cent fois tu t’étais débiné. Tu l’avais laissé partir, comme il l’avait voulu. Tu l’avais laissé partir, parce qu’au fond c’était plus facile pour toi aussi. Tu pouvais dire que c’était de sa faute. Que t’étais la victime. Et que t’avais rien pu faire. « On m’donne une autre chance, je refais pas la même connerie. » Pas cette fois, pas comme d’habitude. La connerie tu l’avais répétée pendant des années. Mais c’est l’apocalypse, là-dehors les gens crèvent par centaines. Tu n’peux plus te contenter de le regarder lentement sombrer, en essayant de te convaincre qu’il est mieux sans toi. Y’a qu’à bien le regarder pour comprendre que c’est qu’une excuse bidon, une énorme connerie. Hunty n’est pas mieux sans toi. Il ne l’est peut-être pas plus avec toi, mais ça vaut au moins la peine d’essayer. « Puis regarde c’que tu deviens, quand tu pars. » Oui en gros, tu le traites de déchet. M’enfin le brun, il a clairement la tête d’un dépressif qui s’noie dans l’alcool pour éponger sa douleur. Tu te demandes depuis combien de temps il est comme ça. S’il l’était aussi, avant l’épidémie. Si le processus était déjà entamé et que t’aurais pu agir bien plus tôt. Parce que maintenant, c’est peut-être trop tard pour le convertir avec ta poudre de fée, tes jolis sourires et tes étreintes trop nombreuses. Il est devenu autre chose. Quelque chose de triste, de malheureux, de glacial, quelque chose de bien plus sauvage qu’avant. Boum boum. C’est ton cœur qui saigne, qui comprend que tu l’as peut-être perdu pour de bon. C’est ton regard qui cherche le sien, qui l’oblige à se lier. « T’en as pas marre de fuir ? Ça doit être fatiguant, et ça t’rend visiblement pas plus heureux. Tu pourrais arrêter. » Et toi, pourquoi tu me laisses pas rester, hein ? C’est ça, que tu veux dire. Le juste retour de sa question. Une interrogation plus légitime que la sienne, sans doute. Tes raisons à toi sont évidentes : quand on refuse de laisser quelqu’un partir c’est parce qu’on tient à lui. Trop, sans doute. Beaucoup trop. Pas le genre de trucs qu’on peut contrôler, malheureusement. Le seul point d’ombre sur ton joli petit tableau multicolore, que t’as envie de remplir au feutre rose. Mais cette question tu ne la poses pas, parce qu’au fond t’as peur de la réponse. Boum boum. C’est ton cœur qui frissonne, qui craint d’être rejeté. Ce sont tes doigts qui passent sous son bras et qui viennent doucement l'effleurer, comme pour l'apprivoiser. Tu flippes qu’il te dise que t’es un mec banal, pas intéressant, qu’il a fait la charité en te serrant dans ses bras et que c’est ça que lui ‘a trop regretté’. Mais t’aimerais être tout à fait autre chose. T’aimerais être celui qui l’empêche d’aller plus loin. Qui lui montre que ça peut être différent. Qu’il est pas obligé de continuer tout seul. Que tout seul c’est dur, c’est triste, ça n’a pas de sens. Qu’il peut arrêter, juste avec toi. Boum boum. C’est ton cœur qui espère, qui bat à l’unisson avec ta candeur. C’est ton incisive qui se referme sur ta lèvre, qui la mâchouille. Oui. Oui. Dis oui. O-U-I, bordel c’est pas si compliqué. Mais il ne dit rien, ce con. Pas assez vite. Et t’as pas envie de le laisser hésiter. T’as envie que ce soit une évidence. « De quoi t’as peur hein ? De tomber amoureux, que j’crève, que tu t’en remettes pas. Avoue. » […] Va te pendre. Ouais, t’aurais mieux fait de le laisser hésiter. Aussi tu t’mets à rire, quand même, pour lui faire comprendre que tu déconnes. Parce que soyons honnêtes, t’as beau espérer autant que tu veux, ça n’reste pas très réaliste. Ça, c’est le joli film en couleurs que t’as imaginé, toi. Le nouveau scénario Disney. L’histoire d’Alice, qui parvient à réchauffer le cœur emprisonné de glace de son bûcheron. Bien sûr tu préférerais un autre dénouement, les tragédies grecques sont bien trop violentes pour toi. Même si elles sont belles, t’as pas particulièrement envie de crever, à la fin. Mais Ozzy, la réalité, c’est pas un dessin animé. C’est plutôt l’inverse qui risque de se produire –pour la première partie, tout du moins-. Seulement tu sais qu’Hunty parfois, il faut juste un peu le provoquer. Que si tu sous-entends qu’il est un lâche, il restera peut-être. Juste pour te prouver que t’as tort alors qu’au fond il sait que t’as raison. Que si tu lui dis ‘‘je sais que tu tiens à moi connard’’, il va te planter sa machette dans le bras avant de se tailler en grognant. Mais que si tu lui dis ‘‘t’as peur de t’attacher à moi si tu restes’’, il va l’faire pour mieux t’abandonner après avec un rictus moqueur. Et il aura l’impression d’avoir décidé. Bon c’est sûr là encore t’as une fin qui ne te plaît pas particulièrement, mais ça t’y pensera après. Si ça marche. Boum boum. C'est ton coeur qui accélère, qui devient bruyant. C'est ton corps qui se rapproche de celui du brun, ta main qui se serre autour de son bras, c'est ton sourire qui se dessine. « J’te laisserai pas faire, t’inquiète. » Tomber amoureux, tu veux dire. Tu rajoutes une petite couche, comme si ta surveillance était nécessaire. Présomptueux. C’est plutôt toi que tu n’devrais pas laisser faire, si t’avais un peu d’jugeote.