Hunter se demandait bien si les personnes adeptes de films d’horreur et un brin paranoïaque avaient envisagés une telle catastrophe. S’ils s’étaient préparés, s’ils avaient pu éviter la mort de leurs proches, si, franchement, un jour, cette idée avait effleuré l’esprit de quelqu’un. Parce qu’après recul, ça paraissait être une grosse blague, une big joke dont tout le monde se passerait bien. Qui l’aurait cru, que les morts allaient se relever ? Hier encore, ils étaient occupés à réaliser le train-train quotidien qu’était devenue leur vie : les voilà aujourd’hui à défendre leurs organes face à des foutus cadavres.
Le vagabond avait remarqué à quel point les côtes de son animal étaient apparentes ; un peu plus que les siennes, certainement, et c’est cette comparaison qui attira son attention. Il avait constamment surveillé l’état de santé de son clébard, et le voir aussi squelettique lui fendait l’âme. C’était son encre, sa vie, et s’il disparaissait d’une quelconque façon, il emporterait le peu d’espoir que conservait son maître. Décidé à le remplumer, Hunter se dirigea vers les lotissements qu’il avait repéré deux-trois jours auparavant. Bien heureusement, il habitait une maison à côté des autres (qu’il partageait avec un cadavre tué par ses soins, reposant à l’entrée, semblable à un tapis de bienvenue) et il n’eut donc qu’à sortir pour se diriger dans celle voisine, à la recherche de vivres pouvant remplir un peu plus l’estomac de Vicious. Et le sien, par la même occasion, même s’il jugeait sa vie nettement moins importante que cet animal. Armé de sa machette, il pousse la porte dans un grincement ; avançant de quelques pas, il donne de légers coups dans le mur, attentif aux moindres bruits. Pourtant, rien ne vient, et c’est avec assurance qu’il progresse dans la baraque, serrant les dents à chaque fois que le plancher craque sous leur poids. Arrivé dans la cuisine, Hunter se dirige vers le réfrigérateur, espérant y trouver des bouteilles - mais c’est avec une certaine tristesse qu’il n’y trouva rien. Déçu, las, il rebroussa chemin et s’immobilisa en entendant une fenêtre éclater. Serrant sa machette, le Corbeau s’éloigne encore un peu plus de la cuisine, certain que c’était le lieu qu’allait visiter en premier l’inconnu(e) ; il se cache derrière la porte de la pièce après avoir vu passer une chevelure blonde, observant cette étrangère avec curiosité. Il allait s’approcher d’elle quand il vit son canidé sous la table, tremblant et fatigué ; sans réfléchir, après avoir rangé son arme, il s’avance vers lui, s’accroupissant afin de l’atteindre et de le tirer vers lui par le collier.
« Ne bouge pas »
En effet, il ne bouge pas. Il sent la lame sur sa nuque, et lâche un soupir à fendre l’âme. La suivre ? Hunter hésitait entre l’incompréhension et le rire, optant au final pour un ricanement. Il avait jamais compris pourquoi on le soupçonnait toujours d’être de mauvaise intention - il savait qu’il ne puait pas la gentillesse à des kilomètres, mais il n’avait jamais sacrifié des enfants pour passer le temps, aux dernières nouvelles.
« J’en ai rien à carrer de toi. Je prends mon clébs et je me casse, tu veux bien ? »