Il se faisait happer par les ténèbres, il se faisait emporter par la pénombre. C'était pas volontaire, il n'avait pas fait attention à la nuit tombante. Ça lui arrivait, parfois. D'oublier la présence de ces revenants, de faire comme si tout allait bien. Quoique, même avant, tout allait mal. Mais on se voile la face, dans ces cas-là, on se ment à soi-même. Ça sert à rien de vivre dans le malheur, alors tout va bien. Il avait souvent tenté de se la répéter, de l'appliquer. De sourire, de rire. Mais ça ne marche pas, ça n'a jamais fonctionné, il restait bloqué à l'entre-deux, il stagnait entre le malheur et le bonheur. C'est ça, quand on ne ressent plus rien, il parait. On attend que ça passe, on attend que ça change. Ça a souvent été le cas, pour Hunter. Le changement, tout ça. Mais là encore, il se voilait la face. Là encore, il avait décidé que non, il ne serait pas heureux. Que non, il ne serait pas malheureux. Et l'épidémie, elle n'a rien changée à sa foutue vie. C'est toujours survivre dans ce monde de crevards. Y'avait pas de réelles différences entre ces zombies et ces êtres-humains, tous les deux représentaient des dangers considérables qu'il fuyait comme la peste. Une catégorie plus que l'autre, certainement. Quoique dans la deuxième, y'avait sûrement des cannibales aussi. Ou des futurs. Quel bordel, ce monde. Il se demandait souvent si un jour, il arriverait à l'aimer. Ben c'est foutrement mal barré.
Il ne savait pas où il allait, c'était son chien qui le guidait. Y'avait pas assez de lumière, la lune, elle avait décidée de se la jouer chômeuse. Ses prunelles souffraient de l'obscurité, cherchant des ombres parmi des ombres. Oh, merde. Il venait de heurter quelque chose et ça faisait un mal de chien, sa côte hurlait autant que la foutue bagnole qu'il venait de réveiller - indirectement, il venait aussi d'appeler tous les zombies se baladant à quelques kilomètres. Bordel de bordel, ça commençait bien. Le canidé montre les crocs, il s'agite autant que son maître, ça sent la mort, ça pue le danger, ça se rapproche. Il sent l'adrénaline, il sent cette drogue qu'il avait tant cherchée autrefois, cette sensation qui te prouve que t'es encore en vie, que t'es dans la merde et que tu vas pas tarder à crever si tu bouges pas rapidement tes miches. Hunter sent son compagnon s'immobiliser brusquement et passe ses mains sur la surface glacée du bâtiment. Il les glisse jusqu'à atteindre une porte, qu'il pousse avec discrétion et referme doucement, serrant les dents à chaque crissement. Dos à cette dernière, il essaye de balayer la pièce de ses iris douloureux. Les rayons - faibles, certes, mais présents - filtraient à travers les fenêtres. Heureusement que le bar était bien placé, tiens. Le Corbeau s'approche du meuble jonché de débris de verres, jetant un oeil derrière, laissant son chien se promener dans la salle. Il s'étale sur la surface, calmant sa respiration en écoutant le silence. Ouais, le silence. Rien à signaler pour le moment.

Spoiler:

Y'a un mouvement, pas loin. Le Corbeau tourne la tête, scrute l'obscurité de ses yeux fourbes, se relevant du bar. Ses mains effleurent le verre coupant, faisant gambader ses doigts sur la surface glacée du bois. Il sent quelqu'un qui fouille le sol, qui cherche parmi les éclats de bouteille. Hunter plisse le nez tandis que l'odeur de l'alcool s'amplifiait. Il sort sa machette, continuant son avancée jusqu'à la source du bruit. Ça n'a pas l'air de grogner, pour le moment. Quand il aperçoit la silhouette musclée de l'inconnu, il s'immobilise, essayant de chercher un bruit suspect dans ceux provoqués par l'autre. Son chien montre les crocs, Hunter s'accroupit automatiquement près du gars, s'emparant de ses poignets dans le silence le plus total. Y'a une porte, pas loin. Y'a des grognements, à côté. Le Corbeau relâche son emprise sur celui qui puait le bourré à des kilomètres et se relève délicatement, tenant fermement son arme. On avait tendance à penser qu'Hunter est ce mec qui crève des macchabées sans sourcilier - seulement, ouais, il était loin d'être attaché à sa vie, mais il tenait à celle de son clébs et il était franchement pas taillé comme un psychopathe à tronçonneuse. Il se rapproche de la pièce à pas feutrés, ignorant l'inconnu sûrement encore à terre, et ouvre brusquement la porte, atterrissant dans des toilettes complètement défoncées. Ouais, il était là, rampant sur le sol - on avait déjà dû l'attaquer, vu son état. Hunter lui tranche la tête sans réelle difficulté (heureusement, c'était pas un zombie en mieux de sa forme, manquerait plus qu'il galère à tuer ça) avant de retourner voir l'alcoolique. Il restait tout de même aux aguets, c'est chiant ces bêtes-là, ça peut facilement surprendre.
Le Corbeau se plante près de l'autre, l'observant comme s'il était une vuglaire souris malade. Un sale rat quasiment crevé. Ou une gazelle à qui on avait bouffé une ou deux pattes. Rien de bien glorieux, quoi. Mh, rajoutez quand même de bons litres d'alcool pour parfum et vous voyez le phénomène qui se tenait (si on pouvait dire "tenait") devant lui.
« L'bourré cherche sa bouteille ? »
L'oeil malicieux, il replace son arme à sa ceinture et s'éloigne un peu de l'énergumène par sécurité. Ben ouais quoi, si ça se trouve il est à deux doigts de crever, faut mieux pas prendre de risques inutiles.

C'était la fin du monde, c'était la fin de la vie, et ce mec était en train de se bourrer la gueule. Soit c'est un abruti, soit un putain de génie. Il multipliait ses chances de crever tout en s'empêchant de penser aux ombres squelettiques envahissant les rues. Et il puait déjà la mort à des kilomètres, il puait la détresse, le désespoir, c'était cette odeur âcre de fin de vie. C'était triste, d'avoir perdu autant de couleurs. C'est rare de trouver des personnes encore arc-en-ciel, encore pailletées, mais y'a toujours un peu de gris, chez les autres. Une once d'espoir, une volonté de changer les choses, une envie de rétablir la vie. Y'a toujours des couleurs. Toujours quelque chose. Lui, il était vide. Volé d'éclats, volé de sa vie. Volé de son espoir. Pillé de son coeur, de son âme. Ça se voyait, ça se sentait et ça effrayait Hunter. Il n'a plus rien à perdre. Il donnerait tout pour se barrer, s'envoler loin, se tirer de cette pièce sombre, de cet être qui avait abandonné tous ses pigments, toutes ses teintes. Cette vision lui serrait le coeur, lui blessait l'âme. Parce que c'était comme ça qu'il allait finir, lui aussi. Son chien n'était pas éternel, son chien n'était pas immortel. C'était lui, sa couleur, c'était ce clébard, son soleil. C'était lui, son espoir.
Il tend la main vers l'animal, lui enlève la chaîne argentée des crocs. Le Corbeau la fit glisser dans ses doigts, relève sa tête et plonge ses prunelles dans celles de l'ancien militaire.
« Ta bouteille contre ça. »
Hunter fronce les sourcils. Non, ça ne  marchera pas, il trouvera un moyen de lui la reprendre. Il s'empare brutalement de l'alcool et le balance contre le comptoir, laissant le verre éclater et les morceaux s'éparpiller sur le sol. Tant pis pour les rôdeurs à l'extérieur. Peut-être qu'il avait du gris, en fait, ce gars. Il semblait beaucoup tenir à ce collier, après tout.
« Raccroche toi toi aussi à quelque chose et fait pas chier. Trouve une foutue source d'espoir. »
Il tend sa paume avec le bijou à l'inconnu, non sans le quitter des yeux. Au cas où. C'est pas souvent qu'une personne aime qu'un branleur se la joue Ange Gabriel.

Il n’eût à peine le temps de sourciller que le gars d’en face lui envoie une magnifique droite qui le fait tomber à terre, coupant sa respiration, brûlant sa colonne vertébrale. Hunter sent la douce douleur l’envahir, et il relève légèrement la tête, cherchant des yeux la silhouette imposante de son assaillant. Comme si y’en avait pas assez au quotidien, de la violence. La souffrance floute sa vision, paralyse ses membres. Il repose sa tête sur le sol, essayant de récupérer son souffle, de calmer son coeur qui tambourinait violemment contre sa poitrine. Le fait que l’autre se ramène à nouveau lui fit lâcher un soupir las, désespéré à l’idée que c’était pas encore fini, que tous les os de son visage allaient finir par craquer. Mais il desserre sa main, laisse tomber le collier sous l’emprise de l’alcoolique, ses prunelles vrillées sur le poing qui lui faisait face, stoppé dans l’espace. Il détourne ses iris de cette menace, se concentrant sur son regard, le soutenant farouchement. Il aurait dû récupérer un morceau de verre et lui planter dans le crâne, à ce gars. Profondément, jusqu’à détruire sa cervelle, comme ils le faisaient tous avec ces rôdeurs. Au fond, il en était un, de mort. Pourquoi ne pas l’achever, alors ? Après tout, picoler pendant la fin du monde, ça relevait du suicide.
Sa voix résonne dans sa tête, brutale, et il fut projeté un peu plus loin, l’impact sur le sol taisant ces échos douloureux. Il avait une sacrée force, l’autre. Sûrement trop pour qu’un mec comme lui puisse lui tenir tête. Y’avait bien ce côté calculateur qui cherchait à échafauder des plans, mais il fut contraint d’abandonner tout projet en se rappelant qu’il était inutile en quoique ce soit, à terre, là, avec sa mâchoire - et puis merde, ça servait à rien, de toute façon. Alors il étouffe un juron, fixant la montagne de muscles qui s’éloignait en quête de son Graal.
Hunter pose une main là où la douleur vrille, se redresse, récupérant doucement ses esprits. Il pouvait pas s’autoriser de rester à terre, avec les rôdeurs, dehors, et l’inconscience dont faisait preuve cet inconnu torse-nu. Il ne peut pas s’empêcher de faire courir ses prunelles sur ses muscles, impressionné. Perturbé, aussi. Le gamin des rues se relève à son tour, se rapproche de son clébard, s’immobilisant à côté du canin alerté. Il esquisse un sourire, provoquant. En effet, il ne savait rien de ce gars, rien de sa vie. Mais il savait pertinemment qu’on buvait autant d’alcool que dans les sales moments, et que lui il n’avait visiblement par réussi à passer l’obstacle. Que la raison soit l’apocalypse ou la mort de son chat, il s’en carrait, Hunter. Il voyait juste un inconnu détruit et sans espoir, dont la démarche titubante lui rappelait étrangement celle d’un revenant. Les mots qu’il a employé reviennent dans son esprit, termes qu’il trouvait particulièrement amusant.Tu n’es personne. En effet, il n’était plus rien. Il n’a jamais été quelque chose. Mais c’était drôle, venant d’un alcoolique. Venant de lui, devenu violent à la vue de sa bouteille brisée. De ces éclats de verre.
« Parce que toi, tu es quelqu’un, peut-être ? »
Il risque à nouveau un coup, il le sent. Il s’y attend. Seulement, il ne comptait pas lâcher prise. Hunter est certain d’avoir raison, d’avoir touché juste depuis le début. De l’avoir assez bien jugé. Et quand il a raison, il le fait entendre.

« (...) mais j’te demande de pas tenter d’me faire avaler qu’il reste un peu d’humanité dans ce monde de chien »
Il arque un sourcil, dubitatif. C'était l'apocalypse, la fin du monde, fallait bien un peu d'espoir. L'idée d'un abri, d'une amélioration, de gens normaux, là, en dehors. Hunter ricana dans sa barbe, avant de le foudroyer de ses prunelles ébènes - on ne fixe pas son chien. Il ne connaissait pas les intentions de cet ancien militaire, et il allait certainement pas loucher sur son clébard de la sorte. C'est pas à bouffer, c'est une vie, et on vole pas la vie des autres. Le Corbeau relâche rapidement sa vigilance en entendant la suite de ses paroles, détournant le regard de cet énergumène. Tirant le collier déchiqueté de son chien, il finit à son tour par se poser dos au mur, se laissant glisser contre le dernier avec lassitude. Le bruit des grattements de stylo sur le papier l'apaise visiblement - y'avait un fond sonore autre que les grognements des rôdeurs, y'avait de la vie dans le coin, y'avait une personne qui avait tout de même un coeur qui palpitait. Il se sentait comme en sécurité, bien qu'il savait, au fond, que ça n'allait pas durer. C'était sûrement un oiseau comme lui, avec peut-être des plumes en moins, mais qui tenait à ses libertés. Sa voix grave parvint à nouveau à ses oreilles et il relève un peu la tête, observant avec son arrogance éternelle celui qui l'apostrophait. Lui causer ? Non, plus la peine de tenter. Sa présence lui suffisait amplement pour le moment. Hunter arrivait même à s'en demander si ce gars-là était capable de faire autre chose que râler.
Il passe une main sur la tête de son chien tandis que la douleur du coup précédent le tiraille encore violemment. Mais il ne laisse rien paraître, s'allongeant sur le sol glacé, finissant par lover son visage contre le poil entretenu - tant bien que mal - de Vicious, s'endormant presque malgré le danger que représentait les ongles qui griffaient sauvagement la porte d'entrée du bar.

Il commençait nettement à divaguer quand il entendit les pas de l'inconnu. Tiré de ses rêveries, Hunter réouvre ses paupières, essayant de voir où allait l'autre malgré la vision troublée et l'animal à ses côtés. Il se redresse, observe cet homme qui le fixait intensément. Surpris, il écarquille les yeux, comme dérangé par ses prunelles insistantes. Le Corbeau se relève rapidement, aisément, plongeant ses mains dans ses poches, gardant le silence devant ce militaire au caractère étonnant. A vrai dire, il le pensait ronchon et pas forcément intéressant ; mais le fait qu'il soit autant imprévisible attisait sa curiosité, acceptant au passage le risque de se ramasser à nouveau un pain dans la gueule.
« Tu veux sortir ? »
Il renifle bêtement, comme pas ravi à cette idée. Mine de rien, même s'il semblait être pas franchement sociable, ça restait un être humain, et le voir se lancer dans une mission suicidaire le bottait pas vraiment. Il voit l'arme, et fit un signe négatif de la tête. Non, vraiment, c'était une très mauvaise idée.
« Y'en a trop, dehors.. La voiture hurle encore, pas loin. »
Hunter se mord la joue, agacé par cette maladresse dont il a fait preuve quelques minutes plus tôt - lui si habile et si attentif habituellement.
« Va falloir que tu me supportes encore un peu, je pense »
Il hausse les épaules avec un air indifférent, puis se laisse tomber à nouveau sur le sol, prenant son chien dans ses bras comme une mère l'aurait fait avec son enfant. La fatigue se ressentait encore une fois alors Hunter ferme ses yeux, bercé par la lente respiration de l'animal.
« Demain on pourra faire le ménage, si tu veux. Ça sera moins risqué.. Attendons le lever du jour. »
Et puis il préférait que l'autre décuve - être bourré rajoutait un net risque dont ils pouvaient bien se passer.

Il avait seulement reposer la bête à terre pour l'entourer de ses bras, allongé contre elle, avant de sombrer dans ses rêves. C'était sûrement la première fois qu'il s'endormait aussi facilement ; mais étrangement, il ne ressentait aucune inquiétude particulière. Souvent aux alertes, régulièrement sur la défensive, Hunter avait le don d'être méfiant en toutes circonstances. L'autre aurait pu le tabasser à mort ou lui tirer une balle dans le crâne - sauf que le ton qu'il avait employé quelques secondes plus tôt ne fit qu'accentuer ce sentiment de sécurité qui l'emparait. Pour une fois, il décida de relâcher ses muscles et d'abandonner sa vigilance, confiant indirectement sa vie et celle de son canidé à ce parfait inconnu. S'il restait, Hunter se promit de lui demander son nom et d'en apprendre un peu plus sur cet homme aux teintes grises. Il a toujours été artiste dans l'âme et pouvoir lui offrir un peu de ses couleurs était loin de le déranger, pour une fois ; il regretterait amèrement de le laisser s'échapper et de le savoir à la merci de ces goules. Seulement, il ne doutait plus de sa capacité à s'en sortir seul et d'aimer se morfondre dans cette solitude - il connaissait parfaitement cette envie de s'isoler constamment pour essayer d'oublier des fautes passées ou des événements bouleversants, mais Hunter le trouvait touchant dans sa détresse (visible grâce à cette bouteille d'alcool qu'il avait remarqué en entrant, parce que le visage de cet ancien militaire était fermé comme un journal intime, il fallait l'avouer) et l'objectif de maintenir son chien en vie n'était plus suffisant pour le décider à continuer d'avancer. Il avait besoin d'une autre accroche et avait décidé de se la jouer bienfaiteur ; mais la tâche semblait si difficile à accomplir qu'il se sentit découragé avant l'heure. Enfin, pour l'instant, il se laissait aller dans le monde des rêves, s'échappant de l'enfer qui constituait leur quotidien. La fatigue rongeait ses muscles et son esprit, anesthésiant même la douleur à sa mâchoire qui avait semblé si insupportable quelques secondes auparavant.
Le Corbeau passa une nuit relativement bonne - si on oubliait quelques morceaux de son histoire qui s'incrustèrent et assombrirent ses songes - et se réveilla aux premiers rayons de soleil, ébloui par ceux qui filtraient à travers les fenêtres poussiéreuses. Vicious leva les yeux vers son maître avant de se décaler, se dirigeant vers la porte avec cette discrétion qu'Hunter avait souvent souhaité avoir. D'ailleurs, il lui fallut peu de temps avant de comprendre que l'autre s'était cassé. Le silence du bar et le manque de râles gutturaux à l'extérieur confirmaient sa pensée, et il s'empara alors de son sac avant de sortir à son tour, passant sa main sur cette mâchoire qui le tiraillait à nouveau. Tant pis, qu'il se disait ; ça lui apprendrait à vouloir sauver les âmes désespérées.